抚过泥炭块上凝固的血痕——那是芬恩掌心的血，是我的血，也是无数个爱尔兰信徒的血，此刻正随着暮色变深，渐渐与泥炭的黑融为一体。泥炭的粗糙质感透过指尖传来，混着尚未干透的血渍，带着一种近乎虔诚的温热，仿佛这片土地本身就在呼吸，在接纳这些不屈的印记。 “神父，该走了。”康纳的步枪上还沾着英军的血，他用布擦拭时，动作格外轻，像在抚摸受伤的弟兄。他左颊的伤疤在夕阳下泛着红，十年前德里教堂前的那道伤，每逢阴雨天就会流脓，却也让他比谁都清楚，信仰的伤口从不会真正愈合，只会在反复撕裂中变得更加坚韧。布块擦过枪身的金属表面，出细微的“沙沙”声，与远处沼泽地的水鸟叫声交织在一起，构成一种紧张又肃穆的韵律。 我拾起那块最大的圣爵残片，边缘的缺口硌着掌心，像在提醒我16年那个黎明——博因...